Es poesía, la curva de tus ojeras,
los besos fugazes de madrugada,
un dedo descenciendo en columna,
la tormenta de verano,
y el amor.

Es amor, el color de unos ojos,
las miradas en un cruce,
los hoyuelos que enternecen,
el café después de comer,
la caída de hojas de otoño,
y el pecado.

Es pecado, recorrer piernas desnudas
el mirar atrás al ver una figura,
el crear ópera a cualquier hora,
los pasos en vano,
y la muerte.

Es muerte, todo
Y fin.